Волга-река. И совсем по-домашнему; Истра-река.
Иронический романс
Кладбище под Парижем.
Мы стоим перед Кижским собором одни.
Отдать тебе любовь?
Не верю в принцесс на горошинах.
Стасику Красаускасу.

Волга-река. И совсем по-домашнему; Истра-река.
Только что было поле с ромашками…
Быстро-то как!..
Радуют не журавли в небесах, а синицы в руках…
Быстро-то как!
Да за что ж это, Господи?!
Быстро-то как…
Только что вроде с судьбой расплатился, -
Снова в долгах!
Вечер в озябшую ночь превратился.
Быстро-то как…
Я озираюсь. Кого-то упрашиваю, как на торгах..
Молча подходит Это.
Нестрашное…
Быстро-то как…
Может быть, может быть, что-то успею я в самых последних стрОках!..
Быстро-то как!
Быстро-то как…
Быстро…

Иронический романс

Знакомый поэт, находясь во хмелю,
Сказал мне с гримасой довольною:
"А знаешь, ведь я тебя даже люблю!…
По-своему правда…
По-своему…"
Забавные фразы срываются с губ,
Срываются часто не вовремя…
По - своему любит тайгу лесоруб.
По-своему любит.
По своему.
Он эту любовь почерпнул не из книг,
Ее ощущать каково ему?
По- своему любит барана мясник.
По-своему любит.
По своему.
Наверно, и эта любовь - не обман,
Поскольку натурой усвоена..
Ведь в общем-то и человека комар
По-своему любит.
По своему.
Любовь свою к нам он докажет не раз
Докажет, коль будет позволено..
С другой стороны, и сметану карась
По-своему любит.
По своему.
Свое отмерят часы и года
Поэту, дантисту и воину.
Мы ближнего любим…
Но все ж иногда
По-своему любим.
По-своему.

 

Кладбище под Парижем.

Малая церковка. Свечи оплывшие.
Камень дождями изрыт добела.
Здесь похоронены бывшие, Бывшие.
Кладбище Сан-Женевьев-де-Буа.
Здесь похоронены сны и молитвы.
Слезы и доблесть.
"Прощай!" и "Ура!".
Штабс-капитаны и гардемарины.
Хваты полковники и юнкера.
Белая гвардия, белая стая.
Белое воинство, белая кость…
Влажные плиты травой порастают.
Русские буквы. Французский погост…
Я прикасаюсь ладонью к истории.
Я прохожу по Гражданской войне..
Как же хотелось им в Первопрестольную
Въехать однажды на белом коне!..
Не было славы. Не стало и Родины.
Сердца не стало.
А память- была..
Ваши сиятельства, их благородия-
Вместе
На Сан-Женевьев-де-Буа.
Плотно лежат они, вдоволь познавши
Муки свои и дороги свои.
Все-таки - русские. Вроде бы - наши.
Только не наши скорей,
А ничьи…
Как они после- забытые, бывшие
Все проклиная и нынче и впредь,
Рвались взглянуть на нее-
Победившую, пусть непонятную,
Пусть непростившую,
Землю родимую, и умереть…
Полдень
Березовый отсвет покоя.
В небе российские купола.
И облака, будто белые кони,
Мчатся над Сан-Женевьев-де-Буа.

Мы стоим перед Кижским собором одни.
Мы стоим пересчитывая купола.
И не верим еще, что прекрасны они
Тою силой, что их воедино свела.
Богатырское племя.
Дружина. Семья.
Им - земля тесновата.
И небо- мало…
Мне везло на дороги.
Но больше везло
На друзей настоящих.
И ежели я
Проиграю с какой-нибудь пулею спор,
Упаду на ладонь потемневшей травы,
Встанут други мои.
Будто Кижский собор.
Над могилой склонив двадцать две головы.

Отдать тебе любовь?
-Отдай…
Она в грязи…
-Отдай в грязи…
Я погадать хочу…
-Гадай…
Еще хочу спросить…
-Спроси…
Скажу тебе: Убей!
-Убью!
Скажу тебе: Умри!
-Умру!
А если, захлебнусь?
-Спасу…
А если будет боль?
-Стерплю…
Допустим, постучусь…
-Впущу..
Допустим, позову…
-Пойду..
А если там беда?
-В беду…
А если обману?
-Прощу…
Спой - прикажу тебе…
-Спою…
Запри для друга дверь…
-Запру…
А если вдруг стена?
-Снесу…
А если узел?
-Разрублю…
А если сто узлов?
-И сто…
Любовь тебе отдать?
-Любовь…
Не будет этого!!!
-За что?!
За то, что не люблю рабов.

Не верю в принцесс на горошинах.
Верю в старух на горошинах.
Болезнями огорошенных.
Дремлющих осторожно..
Они сидят над чаями
Возвышенно и терпеливо,
Чувствуя, как в чулане
Дозревает царство наливок.
Бормочут что-то печальное
И, на шаткий стол опершИсь,
Буквами пишут печатными
Письма - длиною в жизнь…
Постели им- не постели.
Лестницы им - коварны.
Оладьи для них- толстенны.
А внученьки - тонковаты…
Кого-то жалея вечно,
Кому-то вечно мешая,
Прозрачны и человечны
Семенят по земному шару.
Хотят они всем хорошего
Нянчат внучат покорно.
А принцессы спят на горошинах.
И даже очень спокойно.

Стасику Красаускасу

Этого стихотворения
Ты не прочтешь
Никогда…
В город вошли, зверея,
Белые холода.
Сколько зима продлится,
Хлынувши через край?
Тихо
В твоей больнице…
-Стаська,
не умирай!..
Пусть в коридоре голом,
Слова мне не сказав,
Ставший родным онколог
Вновь отведет глаза.
В тонкой броне халата
Медленно я войду
В маленькую палату
В тягостную
Беду…
Сделаю все как нужно,
Слезы сумею скрыть.
Буду острить натужно,
О пустяках говориь,
Врать, от стыда сгорая!..
Так и не разберу:
Может быть, мы играем
Оба
В одну игру?!
Может, болтая о разном, -
Очень еще живой-
Ты между тем прекрасно
Знаешь диагноз свой.
Может, смеешься нарочно
В этот и в прошлый раз.
Голову нам мороча,
Слишком жалея нас?!
В окнах больших и хмурых,
Высветится ответ.
Как на твоих гравюрах -
Белый и черный цвет
И до безумия просто
Канет в снежный февраль
Страшная эта просьба:
-Стаська, не умирай!